Domandate che sanno fare ancora le
donne?
Ma tutto!
Se qualcuno distende sopra un abisso
tre fili di paglia,
vi passano sopra con piede leggero.
Come, non so spiegare,
ma ricordate
che i loro piedi hanno inventato la
danza.
Nei momenti liberi
lavorano a croce per il bosco nero
le foglie di felce.
Se però càpitano nel bosco di notte,
spengono con coraggio le fiammelle
fatue,
affinché neppure negli acquitrini il
viandante
abbia timore.
Hanno anche consigliato ai timidi fiori
di riempirsi i calici
del familiare profumo.
Loro stesse sanno però come di spada
far uso di profumi
pericolosi ancor piú
che gli scorpioni velenosi dei tropici.
Quel che è davvero straordinario:
hanno inventato i seni,
ed essi sono belli
come i castelli sulla Loira.
Forse piú belli ancora.
E che sanno fare gli uomini?
Non è molto.
Si sono inventati la guerra,
la miseria, la disperazione e il gèmito
dei feriti.
Sanno forgiare folli cannoni,
ridurre città in macerie,
e intanto mettono bene in mostra
il povero coraggio virile.
Hanno inventato le pompe di benzina
e l’emancipazione delle donne.
E in cambio di baci fra le loro braccia
hanno progettato per loro sedili
speciali
perché possano stare ancora
alle macchine
nell’ultimo mese di gestazione.
Cosí è.
Ed è tutto, arrivederci, adieu.
Volevate una cantilena da me
e ora c’è!
da Vestita di luce, Einaudi, 1986 - Traduzione di Sergio Corduas
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