21.4.14

La poesia del lunedì. Edgar Allan Poe (1809-1849)



Mi trovo - mi pare -
sulla spiaggia battuta
da un agitato mare,
grani di sabbia d'oro
ho nella mano - pochi:
poi dalle dita cadono
e scivolano giù
e io piango – sempre piango.
Perché, Dio, non riesco
a stringerli nel pugno?
Perché non so salvarne
uno almeno dall'onda spietata?

Tutto quel che vediamo
o che ci par di vedere,
è un sogno nel sogno.

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