La poesia del lunedì. Edgar Allan Poe (1809-1849)

Mi trovo - mi pare -

sulla spiaggia battuta

da un agitato mare,

grani di sabbia d'oro

ho nella mano - pochi:

poi dalle dita cadono

e scivolano giù

e io piango – sempre piango.

Perché, Dio, non riesco

a stringerli nel pugno?

Perché non so salvarne

uno almeno dall'onda spietata?

Tutto quel che vediamo

o che ci par di vedere,
è un sogno nel sogno.