Il Panama ovvero le avventure dei miei sette zii. Un poemetto di Blaise Cendrars

Il Panama, di cui qui posto la mia traduzione è l'ultimo dei tre poemetti che compongono Du mond entier, la silloge pubblicata nel 1919 che rappresenta al meglio la fase più avanguardista dell'opera di Blaise Cendrars, quello esprit nouveau, che lo connette strettamente a Guilaume Apollinaire. Degli altri due, Pasqua a New York e la Prosa del Transiberiano, rispettivamente datati 1912 e 1913, molto più noti, ho già postato in questo blog la mia prova di traduzione. Il Panama ovvero le avventure dei miei sette zii è del 1914 e come gli altri si presenta come trascrizione di un vissuto diretto o indiretto.

L’antefatto iscrive nel regno della precarietà, fuori dalle sicurezze consuetudinarie, quanto accadrà in seguito. Tutto inizia, infatti, dalla nuova economia finanziaria, ove “i bollettini della Borsa hanno sostituito le preghiere del mattino”. Il fallimento della Compagnia di Panama sconvolge la tranquillità domestica dell’io bambino: il padre, banchiere, perde il denaro altrui e si spara. Per l’infante è la più grande catastrofe della storia e uno strumento del destino: “È il crac del Panama che fece di me un poeta”. Le avanguardie, del resto, avverte Cendrars con acume storico, sono formate di regola da bizzarri individui, le cui vite sono state investite dal vortice della mondializzazione e portano nelle arti una speciale inquietudine, connessa con la mobilità e l’insonnia che segnano l’avvento del moderno: “Tutti quelli della mia generazione sono così/ Gente giovane/ Che ha subito strani contraccolpi…/ Ci si imbarca/ Si cacciano le balene/ Si ammazzano i trichechi/ Si ha sempre paura della mosca tse tse/ Perché non ci piace dormire”.

Ad accentuare l’irrequietezza dell’adolescente, arrivano poi, “più affollate e brulicanti di tutta la creazione”, le lettere degli zii materni, sparpagliati per i continenti. D’ognuno si racconta la vicenda, mescolandola alle esperienze personali del narratore con la tecnica della simultaneità e corredandola d’una messe di analogie tratte dalla geografia mondiale, dalla storia universale e dai desideri inappagati dell’io poetante.

I miniromanzi del Panama formano una parabola del disperdersi e dell’alienarsi dell’Europa. Ognuno degli zii sogna un nuovo inizio fuori dalle rigidità del vecchio continente, ma nelle lettere è spesso presente le mal du pays, la coazione a ricordare un passato che resiste. L’epilogo, quasi sempre infelice, è a volte paradossale. Il terzo zio, convertitosi al buddismo in India, aderisce ad una setta terroristica ed organizza attentati contro gli inglesi. Un forte bisogno di identità e comunità lo anima: ha imparato l’urlù e il bengalì, è diventato altro da sé per essere con gli altri e come gli altri. Era il più aperto e socievole, ora è isolato e recluso, ai lavori forzati.

Il quarto, valletto di un generale britannico in guerra contro i Boeri, scrive: “Sua Eccellenza si è degnato di darmi un aumento di 50 sterline… / Sua Eccellenza va in guerra con 48 paia di scarpe/ …Ogni mattina faccio le unghie a Sua Eccellenza”. Il legame di ammirazione, amore e fedeltà verso il “suo” generale (non a caso un guerriero) ricalca i canoni dell’ideologia feudale e gli permette di reperire in terre lontane un frammento dell’Europa perduta, un barlume dell’identità originaria. Rientrato dopo la morte del padrone, uccide la propria madre e finisce i suoi giorni al manicomio. La nostalgia non lo ha distrutto in Africa ma al suo ritorno in patria, perché il suo paese è là dove può servire con gioia il proprio signore e dove risiedono le sole cose che ama, “un cacatoa e le unghie rosa di Sua Eccellenza”.

Il sesto, partito per la Patagonia come guida di una compagnia di astronomi, è scomparso in seguito ad un’allucinazione. Nella Terra del Fuoco, tra le spume protozoiche e i pesci elettrici dei due oceani, ha visto “sorgere dalle acque un vescovo mitrato”, che aspergeva con segni di croce un codazzo di creature marine. Come folle, è fuggito via dall’accampamento. L’interpretazione è facile: il cozzo tra vecchio e nuovo mondo fa scintille e provoca scompensi.

L’unico fortunato è il quinto zio. Chef al Club-Hotel di Chicago, con centinaia di cucinieri ai suoi ordini, è migrato a Biarritz, Londra, Tokio, Mosca, Parigi etc. I grand-hotel se ne disputano i servigi di maître. Nelle sue lettere non ci sono rimpianti: “Non si sa mai dove sei/ Non ti piace restare in un posto… Ti doni, ti vendi, ti si mangia”. L’ultima speranza è dunque riposta nel lasciarsi inghiottire dal gran movimento delle merci, nello spendersi e nel vendersi.

Anche l’io narrante del Panama soffre a volte di nostalgia, al punto di dichiarare che “le vite recintate sono le più dense”; ma non sopporta confini: a scapito della propria stessa consistenza ed unità, bisogna lasciare ogni sicurezza, abbattere le barriere protettive. Ci si salva solo rimettendosi sistematicamente in viaggio, pronti a frammentarsi e scomporsi per essere “tutti i visi”, a volatilizzarsi e disperdersi per essere “niente e dappertutto”.

(Queste riflessioni sono trascritte dal mio Il secolo morente, che fu pubblicato da Giada edizioni nel 2001 ed è oramai introvabile anche per me. S.L.L.)

Blaise Cendrars

A Edmond Bertrand

barman al Matachine

Libri

Ci sono libri che parlano del Canale di Panama

Non so che dicono i cataloghi delle biblioteche

E non do ascolto ai giornali finanziari

Anche se i bollettini della Borsa sono la nostra preghiera quotidiana

Il Canale di Panama è intimamente legato alla mia infanzia...

Giocavo sotto il tavolo

Dissecavo le mosche

Mia madre mi raccontava le avventure dei suoi sette fratelli

Dei miei sette zii

E quando riceveva delle lettere

Oh! Meraviglia!

Quelle lettere con i bei timbri esotici che portano i versi di Rimbaud in esergo

Ma quel giorno non mi raccontava niente

Ed io restavo triste sotto il mio tavolo

È pure verso quell’epoca che ho letto la storia del terremoto di Lisbona

Ma io credo bene

Che il crac del Panama è di un’importanza più universale

Perché ha sconvolto la mia infanzia

Avevo un bel libro di immagini

E vedevo per la prima volta

La balena

Il nuvolone

Il tricheco

Il sole

L’orca

L’orso il leone lo scimpanzé il serpente a sonagli e la mosca

La mosca

La terribile mosca

- Mamma, le mosche! le mosche! e i tronchi d’albero!

- Dormi, dormi, mio bambino.

Ahasvero è idiota

Avevo un bel libro di immagini

Un gran levriero di nome Durak

Una bambinaia inglese

Banchiere

Mio padre perse i 3/4 della sua fortuna

Come numerose persone oneste che persero l loro soldi in quel crac,

Mio padre

Meno bestia

Perdeva quelli degli altri,

Colpi di rivoltella.

Mia madre piangeva

E quella sera mi mandò a letto con la bambinaia inglese.

Poi alla fine di un numero di giorni molto lungo ...

Dovemmo traslocare

E le poche stanze del nostro piccolo appartamento erano intasate di mobili

Non eravamo più nella nostra villa sulla costa

Io ero solo per intere giornate

In mezzo ai mobili ammucchiati

Potevo anche rompere il vasellame

Spaccare le sedie

Demolire il piano ...

Poi alla fine di un numero di giorni molto lungo

Giunse una lettera d’uno dei miei zii

È il crac del Panama che fece di me un poeta

È formidabile

Tutti quelli della mia generazione sono così

Gente giovane

Che ha subito strani contraccolpi

Non si gioca più con mobili

Non si gioca più con anticaglie

Si rompe sempre e ovunque il vasellame

Ci si imbarca

Si cacciano le balene

Si ammazzano i trichechi

Si ha sempre paura della mosca tse tse

Perché non ci piace dormire.

L’orso il leone lo scimpanzé il serpente a sonagli mi avevano insegnato a leggere ...

Oh quella prima lettera che decifrai da solo, più affollata e brulicante di tutta la creazione

Mio zio diceva

Sono macellaio a Galveston

I mattatoi sono a 6 leghe dalla città

Sono io che trascino le bestie sanguinanti, la sera, proprio lungo il mare

E quando passo le piovre si drizzano nell’aria

Sole che tramonta ...

E c’era ancora qualche cosa

La tristezza

E la nostalgia della sua terra.

Zio mio, tu sei scomparso durante il ciclone del 1895

Ho visto poi la città ricostruita e ho passeggiato a bordo del mare dove trasportavi le bestie sanguinanti

C’era una fanfara dell’Esercito della Salvezza che suonava in un chiosco a grate

Mi è stata offerta una tazza di tè

Non si è mai ritrovato il tuo cadavere

E al mio ventesimo anno ho ereditato i tuoi 400 dollari di economie

Possiedo anche la scatola da biscotti che ti serviva da reliquiario

È di latta

Tutta la tua povera religione

Un bottone d’uniforme

Una pipa cabila

Grani di cacao

Una decina di acquerelli di tua mano

E le foto delle bestie da concorso, i tori giganti che tieni al guinzaglio

Sei in maniche di camicia con un grembiule bianco

Amo anch’io gli animali

Sotto il tavolo

Solo

Gioco già con le seggiole

Armadi a porta

Finestre

Mobili modern-style

Animali preconcepiti

Che troneggiano nelle case

Come la ricostruzione delle bestie antidiluviane nei musei

Il primo sgabello è un uro, un bisonte europeo

Io sfondo le vetrine

E ho buttato via tutto questo

La città, in pasto al mio cane

Le immagini

I libri

La bambinaia

Le visite

Che risate!

Come volete che prepari degli esami?

Mi avete mandato in tutti i convitti d’Europa

Licei

Ginnasi

Università

Come volete che prepari degli esami

Quando una lettera è sotto la porta

Ho visto

La bella pedagogia!

Ho visto al cinema il viaggio che ha fatto

Ci ha messo sessantotto giorni per arrivare fino a me

Carica di errori di ortografia

Il mio secondo zio:

Ho sposato la donna che fa il miglior pane del distretto

Io abito a tre giorni di cammino dal vicino più prossimo

Sono attualmente cercatore d’oro in Alaska

Non ho mai trovato più di 500 franchi d’oro nella mia paletta

Neanche la vita si paga secondo il suo valore!

Ho avuto tre dita gelate

Fa freddo ...

E c’era ancora qualche cosa

La tristezza

E la nostalgia della sua terra.

O zio mio, mia madre mi ha detto tutto
Hai rubato dei cavalli per fuggire con i tuoi fratelli

Hai fatto il mozzo a bordo di un cargo-boat

Ti sei rotto la gamba saltando da un treno in marcia

E dopo l’ospedale, sei stato in prigione per aver fermato una diligenza

E facevi poesie ispirate a De Musset

San Francisco

E’ là che leggevi la storia del generale Suter che ha conquistato la California agli Stati Uniti

E che, miliardario, è stato rovinato dalla scoperta delle miniere d’oro sulle sue terre

Hai cacciato a lungo nella valle del Sacramento dove io ho lavorato alla ripulitura del suolo

Ma che è accaduto

Io capisco il tuo orgoglio

Mangiare il miglior pane del distretto e la rivalità dei vicini

12 donne ogni 1.000 chilometri quadrati

Ti hanno trovato

La testa trapassata da un colpo di carabina

La tua donna non c’era

La tua donna si è risposata dopo, con un ricco fabbricante di confetture

Ho sete

Dio

In nome di Dio

In nome di Dio

Vorrei leggere la Feuille d’Avis de Neuchatel o le Courrier de Pampelune

A bordo sull’Atlantico non si sta più a proprio agio che in una sala di redazione

Giro nella gabbia dei meridiani come uno scoiattolo nella sua

Guarda là un russo che ha una testa simpatica

Dove andare

Nemmeno lui sa dove posare il suo bagaglio

A Leopoldville o alla Sedjérah vicino Nazareth, dal signor Junod o dal mio vecchio amico Perl

Nel Congo in Bessarabia a Samoa

Conosco tutti gli orari

Tutti i treni e le loro coincidenze

L’ora d’arrivo l’ora di partenza

Tutti i piroscafi tutte le tariffe e tutte le tasse

Per me non c’è differenza

Ho degli indirizzi

Vivere a scrocco bussare a denari

Torno dall’America a bordo del Volturno, per 35 franchi da New York a Rotterdam

È il battesimo della linea il passaggio dell’Equatore

Le macchine continuamente in funzione fanno bene da claque

Boys

Platch

Le tinozze d’acqua

Un americano le dita macchiate d’inchiostro batte il tempo

La telegrafia senza fili

Si balla con le ginocchia tra le bucce d’arancia e le scatole di conserva vuote

Una delegazione è dal capitano

La Russia rivoluzionaria esperienze erotiche

Gaoupa

La peggiore parolaccia ungherese

Io accompagno una marchesa napoletana incinta di otto mesi

Sono io che trasporto gli emigranti da Kishinev ad Amburgo

E’ nel 1901 che ho visto la prima automobile,

In panne,

All’angolo di una strada

Quel piccolo treno che gli abitanti di Soleur chiamano ferro da stiro

Telefonerò al mio console

Rilasciatemi immediatamente un biglietto di 3° classe

The Uranium Steamship C°

Io ne voglio per il mio denaro

La nave è sulla banchina

Sbrindellata

I portelli sono spalancati

Lascio il bordo come si lascia una sozza puttana

In strada

Non ho carta per pulirmi il culo

Emergo

Come il dio Tangaloa che pescando con la lenza tirò il mondo fuori dalle acque

L’ultima lettera del mio terzo zio:

Papeete, I settembre 1887.

Sorella mia, mia carissima sorella

Sono buddista membro di una setta politica

Sono qui per fare acquisti di dinamite

La si vende dal droghiere come da voi la cicoria

In piccoli pacchi

Poi tornerò a Bombay a far saltare gli inglesi

Il clima è surriscaldato

Non tornerò mai più...

E c’era ancora qualche cosa

La tristezza

E la nostalgia della sua terra.

Vagabondaggio

Sono stato in prigione a Marsiglia e mi riportano a scuola con la forza

Tutte le voci gridano insieme

Gli animali e le pietre

È il muto che ha la parlata più bella

Sono stato libertino e mi sono permesso tutte le licenze con il mondo

Voi che avete la fede perché non siete arrivati in tempo

Alla vostra età

Zio mio

Tu eri ragazzino e suonavi benissimo la cornetta

E questo che ti ha perduto come si dice volgarmente

Amavi tanto la musica da preferire il rombo delle bombe alle sinfonie dagli abiti scuri

Hai lavorato con allegri italiani alla costruzione di una ferrovia nei dintorni di Bagavapur

Allegrone

Eri il capofila dei tuoi compagnoni

Il tuo buonumore e il tuo talento di organettista

Eri l’idolo delle donne del baraccamento

Come Mosè hai accoppato il tuo caposquadra

Te ne sei scappato

Si è rimasti 12 anni senza alcuna notizia di te

E come Lutero un colpo di fulmine ti ha fatto credere in Dio

Nella tua solitudine

Tu impari il bengali e l’urlù per imparare a fabbricare le bombe

Sei stato in contatto con i comitati segreti di Londra

È a White-Chapel che ho ritrovato una tua traccia

Tu sei un forzato

La tua vita circoncisa

Tale che

Io vorrei assassinare qualcuno col sanguinaccio o con una cialda per avere l’occasione di vederti

Perché non ti ho mai visto

Devi avere una lunga cicatrice sulla fronte

Quanto al mio quarto zio era valletto di camera del generale Robertson che ha fatto la guerra contro i Boeri

Scriveva raramente delle lettere così concepite

Sua Eccellenza si è degnato di concedermi l’aumento di 50 sterline

Oppure

Sua Eccellenza porta alla guerra 48 paia di calzature

Oppure

Io faccio le unghie a Sua Eccellenza tutte le mattine

Ma io so

Che c’era ancora qualche cosa

La tristezza

E la nostalgia della sua terra.

Zio Jean, tu sei il solo dei miei sette zii che io abbia mai visto

Eri rientrato in patria perché ti sentivi malato

Avevi una grande cassa in pelle d’ippopotamo che era sempre incatenacciata

Ti chiudevi nella tua camera per curarti

Quando ti ho visto per la prima volta, tu dormivi

Il tuo viso era terribilmente sofferente

Una lunga barba

Dormivi da 15 giorni

E appena mi sono chinato su di te

Ti sei svegliato

Eri folle

Hai voluto uccidere nonna

Ti hanno chiuso in manicomio

E là ti ho visto per la seconda volta

Stretto nelle cinghie

In camicia di forza

Ti impedivano di scendere a terra

Facevi dei poveri movimenti con le tue mani

Come se cercassi di remare

Transvaal

Voi eravate in quarantena e le guardie a cavallo avevano puntato un cannone sulla vostra nave

Pretoria

Un Cinese fu vicino a strangolarti

Il Tugelà

Lord Robertson è morto

Ritorno a Londra

Il guardaroba di Sua Eccellenza cade in acqua e questo ti ferisce dritto al cuore

Sei morto in Svizzera nell’ospedale degli alienati di Saint Aubain

Il tuo intendimento

Il tuo interramento

E’ là che ti ho visto per la terza volta

Nevicava

Io, dietro il tuo carro funebre, io litigavo coi becchini a proposito della loro mancia

Non hai amato che due cose al mondo

Un cacatoa

E le unghie rosa di Sua Eccellenza

Non c’è speranza

E bisogna faticare

Le vite rinchiuse sono le più dense

Tessuti steganici

Remy de Gourmant abita al 71 della Rue des Saints-Pères

Filagora o sestina

“Separàti un uomo incontra un uomo ma una montagna non incontra mai un’altra montagna”

Dice un proverbio ebreo

I precipizi si incrociano
Ero a Napoli

1896

Quando ho ricevuto il Petit Journal Illustré

Il capitano Dreyfus degradato al cospetto dell’armata

Il mio quinto zio:

Io sono chef al Club-Hotel di Chicago

Ho quattrocento cucinieri ai miei ordini

Ma non amo la cucina degli Yankees

Prendete bene nota del mio nuovo indirizzo

Tunisi etc.

Cordialità dalla zia Adele

Prendete bene nota del mio nuovo indirizzo

Biarritz etc.

Oh zio mio, tu solo, tu non hai mai avuto nostalgia della tua terra

Nizza Londra Budapest Bermude San Pietroburgo Tokio Menphis

Tutti i grandi alberghi si disputano i tuoi servigi

Tu sei il maître

Hai inventato numerosi piatti raffinati che portano il tuo nome

La tua arte

Tu ti doni tu ti vendi ti si mangia

Non si sa mai dove sei

Non ti piace restare in un posto

Pare che tu possieda una Storia della Cucina in tutte le epoche e presso tutti i popoli,

In 12 vol. in 8°

Con i ritratti dei più famosi cuochi della storia

Conosci tutti gli avvenimenti

Sei sempre stato ovunque succedeva qualcosa

Forse tu sei a Parigi.

I tuoi menù

Sono la nuova poesia

Ho lasciato tutto questo

Attendo

La ghigliottina è il capolavoro dell’arte plastica

Il suo scatto

Movimento perpetuo

Il sangue dei banditi

I canti della luce scuotono le torri

I colori crollano sulla città

Manifesto più grande di te e di me

Bocca aperta e che grida

Nella quale noi bruciamo

I tre giovani ardenti

Anania Mizael Azario

Adams Exspress C°

Dietro l’Opéra

Bisogna giocare a saltamontone

Alla pecora che bruca

Donna-trampolino

Il bel giocattolo della pubblicità

In viaggio!

Simeon, Simeon

Parigi-addii

E’ uno spasso

Ci sono ore che suonano

Quai d’Orsay-Saint Nazaire!

Si passa sotto la Torre Eiffel - chiudere il cerchio - per ricadere dall’altra parte del mondo

Poi si continua

Le catapulte del sole assediano i tropici irascibili

Ricco peruviano proprietario dello sfruttamento del guano d’Antamos

Si lancia l’Acaraguan Bananan

All’ombra

I mulatti ospitali

Ho passato più di un inverno in quelle isole fortunate

L’uccello-segretario è uno splendore

Belle dame prosperose

Si bevono bibite ghiacciate sulla terrazza

Un silurista brucia come un sigaro

Una partita di polo nel campo di ananassi

E le paletuviere ventilano le ragazze studiose

My gun

Colpo di fuoco

Un osservatorio a fianco del vulcano

Dei grossi serpenti sulla spiaggia disseccata

Fila di cactus

Un asino strombazza la coda nell’aria

La piccola indiana che fa l’occhio storto vuole andare a Buenos Aires

Il musicista tedesco mi frega il mio scudiscio a pomelli d’argento e un paio di guanti di Svezia

Questo grosso olandese è geografo

Si giuoca a carte aspettando il treno

E’ il compleanno della malese

Ricevo un pacchetto a mio nome, 200.000 pesetas e una lettera del mio sesto zio:

Aspettami all’agenzia fino alla prossima primavera

Divertiti tanto bevi forte e non risparmiarti con le donne

Il migliore sciroppo

Nipote mio ...

E c’era ancora qualche cosa

La tristezza

E la nostalgia della sua terra.

Oh zio mio, ti ho aspettato un anno e non sei venuto

Eri partito con una compagnia di astronomi che andava a ispezionare il cielo sulla costa occidentale della Patagonia

Gli facevi da interprete e guida

I tuoi consigli

La tua esperienza

Non ce n’erano due come te per centrare l’orizzonte al sestante

Gli strumenti in equilibrio

Elettromagnetici

In mezzo ai fiordi della Terra del Fuoco

Ai confini del mondo

Pescavate muschi protozoici alla deriva tra le due acque alla luce di pesci elettrici

Collezionavate aeroliti di perossido di ferro

Una domenica mattina:

Tu vedi un vescovo mitrato sortire dalle acque

Aveva un codazzo di pesci e li aspergeva con segni di croce

Sei fuggito tra le montagne urlando come un animale ferito

La notte stessa un uragano distrusse l’accampamento

I tuoi compagni dovettero rinunciare alla speranza di trovarti vivo

Riportarono con cura i documenti scientifici

E alla fine del terzo mese

I poveri intellettuali,

Arrivarono una sera a un fuoco di gauchos dove si discorreva giusto di te

Io ti ero venuto incontro

Tupa

La bella natura

Gli stalloni si inculano

200 tori neri muggiscono

Tango argentino

Insomma

Non ci sono più dunque belle storie

La Vie des Saints

Das Nachtbuechlein von Schuman

Cymbalum mundi

La tariffa delle Puttane di Venegia
Navigation di Jean Struys,Amsterdam”,1528

Shalom aleichem

Le Crocodile de Saint-Martin

Strindberg ha dimostrato che la terra non è rotonda

Già Gavarni aveva abolito la geometria

Pampas

Disco

Le irochesi del vento

Salse piccanti

L’elica delle gemme

Maggi

Byrrh

Daily Chronicle

L’ondata è una cava ove la tempesta in veste di scultore butta giù blocchi da intaglio

Quadrighe di schiuma che si scatenano

Eternamente

Fin dall’inizio del mondo

Io fischio

Un fremito di vetri rotti

Mio settimo zio

Non ho mai saputo che fine ha fatto

Si dice che io ti rassomiglio

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Vi dedico questa poesia

Signor Bertand

Voi mi avete offerto liquori forti per premunirmi dalle febbri del canale

Voi vi siete abbonato a l’Argus della Stampa per ricevere tutti i ritagli che mi riguardano

Ultimo francese di Panama (non ce ne sono 20)

Io vi dedico questa poesia

Barman del Matachine

Migliaia di Cinesi sono morti ove ora si erge il Bar fiammeggiante

Voi distillate

Voi vi siete arricchito interrando i morti di colera

Mandatemi la fotografia della foresta di sugheri che cresce sulle 400 locomotive abbandonate dall’impresa francese

Cadaveri-viventi

Il palmeto innestato sulla copertura di una gru carica di orchidee

I cannoni d’Aspiwall rosicchiati dai tucani

La draga con le testuggini

I puma che si annidano nel gazometro scassato

Le chiuse perforate dai pesci-sega

La tubatura delle pompe otturata da una colonia di iguana

I treni bloccati dall’invasione dei bruchi

E l’ancora gigantesca con gli stemmi di Luigi XV di cui voi non avete saputo spiegarmi la presenza nella foresta

Tutti gli anni voi cambiate le porte del vostro stabilimento incrostate di firme

Tutti quelli che passarono da voi

Quelle 32 porte quale testimonianza

Lingue viventi di quel benedetto canale per cui provate tanta tenerezza

Stamane è il primo giorno del mondo

Istmo

Onde si vedono simultaneamente tutti gli astri del cielo

e tutte le forme di vegetazione

Preeccellenza delle montagne equatoriali

Zona unica

C’è ancora il vapore dell’Amido Paterson

Le iniziali a colori dell’Atlantic-Pacific Tea-Trust

Il Los Angeles limited che parte alle 10 ^h 02 per arrivare dopo due giorni e che è il solo treno al mondo con il

wagon-coiffeur

Il Trunk le eclissi e le vetturette da bambini

Per insegnarvi a compitare l’ABC della vita sotto la ferula delle sirene in partenza

Toyo Kisen Kaisha

Io ho del pane e del formaggio

Un colletto pulito

La poesia data odierna

La via lattea intorno al collo

I due emisferi sugli occhi

A tutta velocità

Non ci sono più panne

Se avessi il tempo di fare qualche economia prenderei parte al rally aereo

Ho prenotato il mio posto sul primo treno che passerà il tunnel sotto la Manica

Io sono il primo aviatore che attraversa l’Atlantico in monoposto

900 milioni

Terra Terra Acque Oceani Cieli

Ho nostalgia del paese

Io sono tutti i visi ed ho paura delle buche delle lettere

Le città sono ventri

Io non seguo più le strade

Linee

Cablo

Canali

Nè i ponti sospesi

Soli lune stelle

Mondi apocalittici

Voi avete ancora tutti un bel ruolo da giocare

Un sifone che starnutisce

I tamtam letterari vanno a destinazione

A bassa voce

Alla Rotonde

Come al fondo di un bicchiere

IO ASPETTO

Vorrei essere la quinta ruota del carro

Tempesta

Il sole a mezzanotte

Niente e dappertutto

Parigi e il suo circondario

Saint-Cloud, Sèvres, Montmorency, Courbevoie, Bougival, Rueil; Montrouge, Saint-Denis, Vincennes, Etampes, Melun, Saint-Martin, Méreville, Barbizon, Forges-en-Bière.

Giugno 1913 - Giugno 1914

Traduzione inedita di Salvatore Lo Leggio