Io. Una poesia di Jorge Luis Borges

Il teschio, il cuore intimo, segreto,

i sentieri di sangue che non vedo,

le gallerie del sogno, questo Proteo,

lo scheletro, le viscere, la nuca.

Io sono queste cose. Assurdamente

sono anche la memoria di una spada

e quella di un tramonto solitario

che si dissolve in oro, in ombra, in niente.

Sono chi guarda le prore dal porto;

sono i miei pochi libri, le mie poche

incisioni dal tempo consumate;

sono colui che invidia chi è già morto.

Più strano essere l’uomo che ora intesse
parole in una stanza di una casa.

da La rosa profonda, 1975 - Traduzione di Tommaso Scarano