Barocco
In cima a un pulpito barocco,
un angiolino suona una tromba,
levata verso la grande nave oscura.
Di legno dorato, polveroso.
Del suo piccolo cuore
sente il battito dolce
solo il mio, stanco.
Ore senza sole, profumo di incenso,
sospiri d'anime afflitte.
E al suono magico di quella tromba
si scoperchiano forse le antiche tombe
in questa notte truccata di luna.
Poesie, Modernissima, Roma, 1938
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