Mattino d’estate. Una poesia di Diego Valeri

Una immensa distesa

di vigne, ondata solo

da emergenti alberelli qua e là.

E, qua e là, la macchia rosso-bruna

d’un tetto, accanto a quella

gialliccia d’un pagliaio.

Poi, lontano, una lunga fila d’esili

pioppi frondosi

contro il turchino pallido

delle dolci colline. Il cielo è un bianco

fulgore, appena appena

annebbiato d’azzurro.

Il silenzio è spaccato dagli scoppi,

poi solcato dai lunghi rombi tremuli

di due campane gravi.

Io son qui, presso la finestra della

casa straniera che m’ha offerto asilo,

e guardo e ascolto

lento passare il mattino d’estate

su la pianura, per il cielo, e dentro

l’anima mia.

Guardo e ascolto...

E sento - e mai non l’ho sentito tanto -

che si sperde nel nulla la mia vita,

giorno su giorno, inesorabilmente.

Sento che se ne va,

che si stacca da me la giovinezza,

che muore in me tutti i minuti un poco;

e non sarà domani

che un pugnetto di cenere

nel mio pacato cuore.

Domani ti vedrò, mia giovinezza,

com’ora vedo

quelle lontane pallide colline

velate dal fulgore del mattino;

e il ricordo di te farà più triste

la mia povera povera tristezza,

come più muto fan questo silenzio

gli echi delle campane

che non cantano più.

da Umana, 1921