8.5.17

La poesia del lunedì. Edgar Allan Poe (Boston 1809 – Baltimora 1849)

Accetta questo mio bacio sulla tua fronte!
E, ora che sto per separarmi da te,
lascia che ti dica: forse non hai torto
se pensi che tutti i miei giorni
non furono che un sogno in un sogno.
Che importa se la speranza è finita
in una notte o in un giorno,
in una visione o in nessuna?
Non per questo essa è meno finita?
Tutto ciò che vediamo o sembriamo
è solo un sogno in un sogno.

Ora sto fra il muggire delle onde
su una riva tormentata dalla risacca,
che l'onda del mare flagella.
Nelle mie mani stringo i grani d'oro
della sabbia. Solo pochi! Ma come
sfuggono attraverso le mie dita
e cadono nel profondo. Ed io piango,
Io piango, Signore! Non mi è dunque permesso
di stringerli ancora più forte?
Signore, non mi è dunque concesso
di salvarne uno solo dall'ondata spietata?
Tutto ciò che vediamo o sembriamo
è solo un sogno in un sogno?


Da Opere scelte, Mondadori, 1971 - Trad. di Tommaso Giglio

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