Limite. L'ultima poesia di Sylvia Plath

Sylvia Plath (1932 - 1963)

La donna ora è perfetta.

Il suo corpo

morto indossa il sorriso della compiutezza,

...l'illusione di una necessità greca

fluisce nei volumi della sua toga,

i suoi piedi

nudi sembrano dire:

Siamo arrivati fin qui, è finita.

I bambini morti si sono acciambellati,

ciascuno, bianco serpente,

presso la sua piccola brocca di latte, ora vuota.

Lei li ha raccolti

di nuovo nel suo corpo come i petali

di una rosa si chiudono quando il giardino

s'irrigidisce e sanguinano i profumi

dalle dolci gole profonde del fiore notturno.

La luna, spettatrice nel suo cappuccio d'osso,

non ha motivo di essere triste.

È abituata a queste cose.

I suoi neri crepitano e tirano.

Dal sito di Paolo Gironi