Come promesso propongo un altro brano, nostalgico q.b., dal libro di Maria Attanasio Concetta e le sue donne. Per notizie sul libro, di cui torno a consigliare l’integrale lettura, vedi il post La parola “comunista” http://salvatoreloleggio.blogspot.com/2010/08/maria-attanasio-le-tenebrose-risonanze.html 
Per una strana ironia, un tempo, nei centri urbani di antica nobiltà, le sezioni del Partito Comunista erano spesso allocate in vecchie e aristocratiche dimore.
A Caltagirone il passato feudale e il futuro rivoluzionario si congiungevano senza soluzione di continuità in un’ala del palazzo Libertini San Marco, appartenuto a una potente famiglia a uno dei cui ultimi discendenti – un giovane e marxista barone – alla fine degli anni quaranta, dopo un periodo di prova, era stata negata la tessera: un infiltrato, era stato il sospetto della Segreteria, composta da edili e contadini che, dopo millenni di rivolte e jaqueries, solo da pochi anni avevano occupato le terre e diviso i feudi.
Nelle ampie stanze della sezione tracce dell’antico splendore – frammenti di affreschi, stemmi e corrosi stucchi – si mescolavano a gigantografie di Lenin e di Togliatti, a bandiere rosse e striscioni arrotolati in un angolo, o appoggiati a un marmoreo caminetto.
La sede era sempre impregnata del ristagnante odore – tipico di tutte le vecchie sezioni del Piccì – di un’umanità che in quelle stanze trascorreva gran parte della giornata: compagni pensionati che fin dalla mattina lì ci andavano per leggere e commentare le notizie del giornale, o giocare a scopone scientifico. Quando c’era bel tempo si sedevano nella grandissima terrazza, davanti a un paesaggio di tegole, campanili, di case fitte una sull’altra, a riscaldarsi al sole o a guardare il profilo mutevole della città: di giorno somigliante a un acquattato rapace, di sera raccolto a presepe, e quando la nebbia parzialmente l’avvolgeva, a traballante veliero col suo anonimo carico di morti e di morenti.
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