Zona. Una poesia di Guillaume Apollinaire

Parigi, 1913. L'ultimo mezzo pubblico di trasporto a trazione animale

Alla fine sei stanco di questo mondo antico

Pastora o Torre Eiffel stamani i tuoi ponti belano

Ne hai abbastanza di vivere nell'età greca e romana

Perfino le automobili qui sembrano antiche

Nuova nuova è rimasta soltanto la religione

Semplice come gli hangar di Porto Aviazione

Tu solo o Cristianesimo non sei antico in Europa

L'europeo più moderno siete voi Papa Pio X

E tu se non entri in chiesa stamani a confessarti

È perché le finestre t'osservano e ti vergogni

Leggi i volantini i cataloghi i manifesti che cantano a voce alta

Ecco la poesia stamani e per la prosa ci sono i giornali

Ci sono le dispense da 25 centesimi piene d'avventure poliziesche

Ritratti di grandi uomini e mille titoli diversi

Ho visto stamani una simpatica via il nome non lo ricordo

Nuova e pulita era la tromba del sole

I dirigenti gli operai e le belle stenodattilografe

Dal lunedì mattina al sabato sera quattro volte al giorno ci passano

Al mattino per tre volte la sirena vi alza il suo lamento

Una campana rabbiosa vi abbaia verso mezzodì

Le scritte delle insegne e sui muri

Le targhe gli avvisi schiamazzano come pappagalli

Mi piace la grazia di questa via industriale

Qui a Parigi fra Rue Aumont- Thiéville e l'Avenue des Ternes

Eccola la giovane via e tu sei ancora un piccino nulla più

Che la mamma veste soltanto di bianco e di blu

Sei molto devoto e col tuo più vecchio compagno René Dalize

Nulla ti attrae tanto quanto le pompe della Chiesa

Sono le nove il gas è abbassato tutto blu di nascosto uscite dal dormitorio

Pregate tutta la notte nell'oratorio

Mentre eterna e adorabile profondità ametista

Gira in perpetuo la sfavillante aureola del Crocifisso

È il bel giglio che tutti noi coltiviamo

È la torcia rossochiomata che il vento non spenge

È il figlio bianco e vermiglio della madre dolorosa

È l'albero sempre folto di tutte le preghiere

È la doppia forca dell'onore e dell'eternità

È la stella a sei branche

È Dio che muore il venerdì e risuscita la domenica

È Cristo che sale in cielo meglio d'un aviatore

Del primato mondiale d'altezza è lui il detentore

Pupilla Cristo dell'occhio

Ventesima pupilla dei secoli questo secolo

Ci sa fare e mutato in uccello come Gesù in aria sale

I diavoli negli abissi alzano il capo a guardare

Dicono che imita Simon Mago in Giudea

Gridano se sa rubar gli spazi di ladro abbia nomea

Gli angeli intorno al bel volteggiatore volteggiano

Icaro Enoch Elia Apollonio di Tiana

Intorno al primo aeroplano aleggiano

Si scansano a tratti per lasciare il passo a tutti i trascinati dalla Santa Eucarestia

I preti che eternamente salgono elevando l'ostia

L'aeroplano si posa infine senza richiudere le ali

Il cielo si riempie allora di milioni di rondini

Ad ali spiegate giungono i corvi i falchi i gufi

Dall' Africa arrivano gli ibis i fenicotteri i marabù

L'uccello Roc celebrato da favolisti e poeti

Si libra stringendo fra gli artigli il cranio d'Adamo la prima testa

L'aquila piomba dall'orizzonte lanciando un grande strido

E dall' America viene il piccolo colibrì

Dalla Cina son giunti i pihi lunghi e agili

Che hanno un'ala sola e volano a coppie

Poi ecco la colomba spirito immacolato

Scortata dall'uccello lira e dal pavone occhiato

La fenice rogo che da sé si genera

Per un attimo vela tutto con la sua ardente cenere

Le sirene lasciati i pericolosi stretti !

Arrivano cantando tutte e tre bellamente

E tutti aquila fenice e pihi della Cina

Fraternizzano con la volante macchina

Ora te ne vai per Parigi solo solo tra la folla

Mandrie d'autobus muggenti ti passano accanto di corsa

L'angoscia dell'amore nella tua gola è una morsa

Come se mai più tu dovessi essere amato

In altri tempi in monastero saresti entrato

Ti vergogni se ti sorprendi a recitare una preghiera

Ti sfotti e il tuo riso crepita come il fuoco infernale

Le faville di quel riso dorano il fondo della tua vita

È un quadro appeso in un buio museo

E a volte t'avvicini per meglio vederlo

Oggi te ne vai per Parigi le donne sono bagnate di sangue

Era e vorrei non ricordarmene al declino della bellezza

Circondata di fervide fiamme Nostra Signora m'ha guardato a Chartres

Il sangue del vostro Sacro Cuore m'ha inondato a Montmartre

Mi ammalano le parole di beatitudine

L'amore che mi tormenta è una malattia vergognosa

E l'immagine che ti possiede ti fa sopravvivere nell'insonnia e nello sgomento

Quest'immagine che passa non ti abbandona un momento

Ora sei in riva al Mediterraneo

Sotto i limoni tutto l'anno in fiore

Coi tuoi amici te ne vai in giro in canotto

Uno è mentonasco ci sono due turbiaschi un nizzotto

Guardiamo nelle profondità i polpi con terrore

E i pesci nuotano fra le alghe immagini del Salvatore

Sei nel giardino d'una locanda nei dintorni di Praga

Ti senti tutto felice una rosa è sulla tavola

E osservi invece di scrivere il tuo racconto in prosa

La cetonia che dorme nel cuor della rosa

Ti sei visto disegnato nelle agate di San Vito

Eri triste da morire ne sei rimasto atterrito

Somigli al Lazzaro sconvolto dalla luce

L'orologio del quartiere ebreo muove le lancette all'indietro

E anche tu nella tua vita vai lentamente arretrando

Salendo sul Hradcany e la sera ascoltando

Cantare nelle taverne canzoni ceche

Eccoti a Marsiglia in mezzo alle pateche

Eccoti a Coblenza all'Hotel del Gigante

Eccoti a Roma seduto sotto un nespolo del Giappone

Eccoti ad Arnsterdam con una ragazza che trovi bella ed è brutta

Deve sposarsi con uno studente di Leida

Vi si affittano camere in latino Cubicula locanda

Me ne ricordo ci passai tre giorni e altrettanti a Gouda

Eccoti a Parigi dal giudice istruttore

Sei dichiarato in arresto come un malfattore

Hai fatto dolorosi e gioiosi viaggi

Prima d'accorgerti della menzogna e dell'età

Hai sofferto d'amore a venti e a trent'anni

Son vissuto da folle e ho perso il mio tempo

Non osi più guardarti le mani e ogni momento io mi metterei a singhiozzare

Su te su quella che amo su tutto ciò che t'ha spaventato

Con occhi pieni di lacrime guardi i poveri emigranti

Credono in Dio pregano le donne allattano fantolini

Riempiono del loro afrore l'atrio della stazione di Saint-Lazare

Confidano nella loro stella come i re magi

Sperano di guadagnar soldi in Argentina

E di tornare al paese fatta fortuna

Una famiglia si trascina un piumino rosso come voi il cuore

Quel piumino e i nostri sogni sono altrettanto irreali

Alcuni si fermano qua e vanno ad abitare

In Rue des Rosiers o in Rue des Écouffes in catapecchie

Li ho visti spesso di sera prendono una boccata d'aria per la strada

E di rado si spostano come i pezzi degli scacchi

Ci sono soprattutto ebrei le mogli hanno la parrucca

Se ne stanno sedute esangui in fondo alla botteguccia

Sei al banco d'un bar tra i più malfamati

Prendi un caffè da due soldi in mezzo agli sventurati

Sei di notte in un gran ristorante

Queste donne non sono cattive hanno i loro pensieri ciò nonostante

Anche la più brutta ha fatto soffrire il suo amante

Suo padre è di Jersey nelle guardie giurate

Le mani che non le avevo visto son dure e screpolate

Provo un'immensa pietà per il suo ventre cucito

Umilio ora la mia bocca su una povera ragazza dall'orrendo riso

Sei solo sta per arrivare il mattino

I bidoni del latte tintinnano nelle vie

La notte s'allontana come una bella meticcia

È Ferdine la falsa o Léa la premurosa

E tu bevi quest' alcool che brucia come la tua vita

La tua vita che bevi come un'acquavite

Cammini verso Auteuil vuoi andare a casa a piedi

A dormire fra i tuoi feticci d'Oceania e di Guinea

Sono Cristi d'altra forma e d'altra credenza

Sono i Cristi inferiori delle oscure speranze

Addio Addio

Sole collo mozzo

Zone (del dicembre 1913) apre la raccolta Alcools. La traduzione, con qualche aggiustamento mio, è ripresa da http://www.poesie.reportonline.it/ . 
Per notizie sulla poesia vedi http://salvatoreloleggio.blogspot.it/2013/08/cendrars-vs-apollinaire-new-york-parigi.html