Ancor la rima. Una poesia di Marino Moretti

Ho la rima nel sangue.

Con la rima divengo un purosangue.

Ringiovanisco, sono come prima.

Perché siete anche voi contro la rima?

È lei che mi sostiene,

è lei che mi mantiene,

è a lei che voglio bene

è da lei che s'attende arguzia e stima.

Perché siete anche voi contro la rima?

È così intelligente,

è così intraprendente

è così sorprendente

è così divertente... e non è niente.

Perché siete anche voi contro la rima?

(Lo so, lo so da prima,

ch'io non merito allori né percosse:

la rima è la mia tosse.)

Letto stanotte, insonne,

un canto di pastor ch'erra nell'Asia

dopo il Sabato e il Passero,

dopo Consalvo e Aspasia,

riapprodando a care

recanatesi sponde.

E nel silenzio era tutto un cantare.

Ma ciò che in me cantava, e ancora canta,

era la rima in ale,

era fatale, cale, frale, male,

immortale, mortale

nel ritmo d'una notte quasi santa.

In fin di strofe, ale, ale,

è funesto a chi nasce il dì natale.

La rima è la mia tosse? E si ribella!

Ché se un perfetto gioco di parole

che s'immalinconiscono nel sole

oggi non ha per sé che disistima,

poeta senza rima

non è poeta vero, a volte, o spesso,
la rima è tutto come per me... adesso.