La Pasqua dei poveri. Una poesia di Carlo Betocchi

Forse per noi, che non abbiam che pane,

forse più bella è la tua Santa Pasqua,

o Gesù nostro, e la tua mite frasca

si spande, oliva, nelle stanze quadre.

Povero il cielo e povere le stanze,

Sabato Santo, il tuo chiaror ci abbaglia,

e il nostro cuore fa una lenta maglia

col cielo, che ne abbraccia le speranze.

Semplice vita, alle nostre domande

tu ci rispondi: Su coraggio, andate!

Noi t’ubbidiamo; e questa povertà

non ha bisogno più d’altre vivande.

Noi siamo tanti quanti alla campagna

sono gli uccelli sulle mosse piante,

cui sembra ancor che le parole sante

giungan col vento e l’acqua che li bagna.

A noi, non visti, nelle grigie stanze,

miriadi in mezzo alla città che fuma,

Sabato Santo, la tua luce illumina

solo le mani, unica festa, stanche:

a noi la pace che verrà, operosa

già dentro il cuore e sulla mano sta,

che ti prepara, o Pasqua, e che non ha

che il solo pane per farti festosa.

Da Prime (1930-1954) in Poesie scelte, a cura di Carlo Bo, Mondadori 1978