Alba e aranci. Una poesia di Carlo Betocchi (1899-1986)

Spicca l'arancia all'alba

e bevi il succo:

io guardo il cielo, dove la ramaglia

si slancia, a frusto a frusto.

E avremo un'altra infanzia

che si smaglia

da quell'azzurro, lenta;

precipita l'arancia

dal sole alle tue mani,

e dai lontani

giardini, ove un inverno 
caldo sorveglia i mari.